蝴蝶

　　飘。一个年代。我疯狂地念着我的童年。那些飞扬，明媚的日子。天，很蓝很蓝。太阳，老大老大。一群孩子撒野地在明亮的天光下奔跑。18岁之前，我想写小说。――我的小说。我17岁了，还有一年就18了。听人们都这样说“18岁是个分水岭。”我不明白这句话到底是什么意思。但我似乎又知道，在18岁还没到来之前，我真是该做件伟大或是惊天动地或是顶刺激的事情。于是，我就绞尽脑汁地想啊！我想写一本小说。作为18岁的礼物。当一切准备就绪。空白的大脑映射着空白的纸。时光逆转，万物停滞，紧握在手中的笔停落半空。我想我的小说该写些什么。不想有杜拉斯烟草与酒精混合下的味道，一个老女人的孤独悲寂，那不是我的小说。我想我的小说也应该是有味道的，香草鲜美的味道。不想有整日活在上世纪，停留在历史最原始的波式味道，那是一种寂寥。那也不是我的小说，我想我的小说也应当是着有公元**年吧！一个顶现代的21世纪。不想追溯到从前。不想有如此类似的句子“偶然一日，邂逅一个百分百女孩，又擦肩而过。”那是村上的典型，不行不行，那不是属于我的。我的小说不应该是偶然，要永永远远啊！不想写很冷艳很悲寂的文字，“无底的黑洞”“血红”。那是安妮的，属于这个冷艳的女子。文字中透出的气息会让人绝望，会让人的眼睛辩不出色彩，从头到尾只是白与黑。这也不是属于我的小说。我的小说要有阳光，要有充足的大气，要有水分。总之，是健康的。不想有卫慧，棉棉之类那些肤浅，夸张，虚无的桃红色文字。我不想说那是些白色垃圾，可却又奇象黑水河中泛出的白沫。无聊呻吟似的文字却偏要归却与文学。不知道这算不算污染。这不是我的小说。我的小说是明净的，清新的，有绿叶阳光的味道。我空白的思绪，瞅着一张空白的纸，手中紧握的笔停落在半空。我仍在思索，我的小说该是什么样子。有草地，有阳光，有一群可爱的精灵，有美丽的天蒴之音，脚下淌着欢快的溪流有漂亮的贝壳，温暖的沙滩，无垠的蓝色大海，衔接着蓝色苍穹广阔的大谟，坚定的驼印，残美的夕阳，整片天空是这些吗？或许是，或许不是。我真的真的还是没有想出它到底该是什么样子。这是2004年，18岁分水岭的最后一年。我17岁。我非常热爱小说，可惜写不来。一天一天的我都在琢磨我的小说该是什么样子。挺惭愧的，其实想了那么多，都不属于我的小说。唉！它该是什么样子呢？想着想着，记忆停落在了那些荡在秋千上的日子，那些追捕蝴蝶的时光。那个可爱美丽的童年。我想那才是属于我的。或许可以把它写成小说，完完全全属于我的小说。