白色的阳光，灰色的心

　　我始终认为阳光是白色的，不管在什么时候。

　　不知道是我这个人是生活在阴暗潮湿的地方多了，还是怎么的。我是个喜欢看着天空就想起我还是个可以被一大群人踩死，而别人还大声的嚷嚷这是踩死的谁呢，这是？想着想着就伤感起来了，然后啊，我就把头深深的埋在膝盖上，忧伤。

　　我是个被别人瞧不起的小不点。所以，我是很自卑的，不会滔滔不绝的表演我的口才，不会在大庭广众之下说我的妙语，不会在欢闹的场所大声的打闹。总之，我是一个安静的孩子。也就因为我是这样个安静的孩子，所以，让我爱上了文字，我会在一个寂静的夜里，看我喜欢的书，古龙的武侠，沈从文的散文，鲁迅的杂文……

　　他们就像是黑夜中的一盏明灯，给我指引方向，而我，就成了一个迷路的孩子，不知道我应该走到那里，因为明灯，我找到了方向。

　　而在白天，我会提起笔，写下我身边的点点滴滴。

　　那些灰暗的岁月，那些我无法释怀的光阴，那些我无法启齿的年华。

　　我就是那么的生活着，像是茧一样，用网把自己包围，除了自己，我不让别人进入我的世界，这是一个怎样的世界啊，没有鲜花，没有太阳，没有蝴蝶，没有欢笑，没有人声。

　　唯一有的是，文字，一个人的文字。

　　可是我讨厌这样的寂寞，我讨厌我这样芸芸众生，我是一个虚伪的孩子，我想我成为很多人的崇拜者，我想，有那么一天，我站在高高的舞台上，像一个高傲的王子，昂着脑袋，望着舞台下的人们的狂热。

　　可是，我这也许是幻想，也许是在做梦。有时，做梦的人是快乐的，可是，我不是一个长梦者，我有我的思想，我有我的理性，我知道我是站在什么位置上的人。所以，我在做梦的同时，也是清醒着的。因此，我成了悲哀的主角，自唱自演。

　　世界是最痛苦的人莫过于不能实现自己的理想，就如我现在还是纭纭众生着。

　　那个向日葵下的叼着烟斗的老人，那个画家中的疯子，他死了同时他成了名画家。可是，他同样是悲哀者，因为在他生前，他是个叼着烟斗的被人瞧不起的老人。

　　有很多的人，不是有书上说的那么高尚，毕竟，他，她都是人，不是采妮，不是上帝，不是神。只是，他们爱上一样东西上了瘾，发了狂。因此，他们在别人的不认同下，以一种决然的方式倒下。而后人，在某一天就发现了他和她。于是，一切顺其自然。

　　就如我认为在我的世界，是以黑色为主调色，以白色的阳光为副色的。文字，就成了的朵朵妖冶的曼珠沙华。

　　我在歌唱寂寞

　　像我的心是一片灰色

　　我是躺在马巢里唱歌

　　在唱我文字的寂寞

　　我说，中国13亿人都遗忘了我

　　我如蚂蚁在长长的路上走着

　　我从别人的鞋逢中穿过

　　我看世界是扁的

　　如我的心是乱的

　　我把文字想成是我的落魄

　　看天没有颜色

　　也许，太阳也忘了我

　　让我，死了

　　无声无息的

　　死了

　　白色的阳光，灰色的心。文字不是咒语，让它书写我的孤独寂寞，让它……留下我来过，不是像蚂蚁被人踩死就踩死了。